No sé si es machismo o ego masculino. Algo es. Ustedes quieren ser hombres pero sin H. Así no se puede, suena igual pero en síntesis es un horror.
Cada vez que algo pasa, para bien o mal, mi alma se eleva y le da con danzar en un sopa de letras. Sopa que unidas hacen una sinfonía que crea poesía. Parecido. Si de preferencia se trata, dejaría mi esencia descansar sobre la atmósfera. Con el fin de mirarte desde el cielo.
No existen mejores formas para escribir, solo dejar el espíritu; volar, los dedos; transcribir, la mente; pensar y los sentimientos; gobernar es más que suficiente. El problema es cuando los sentimientos realmente se creen que gobiernan.
Y gobiernan.
Ustedes además de llenarnos el alma nos vacían los suspiros. Nos acaban el órgano de bombardeo. Nos cambian las miradas. Nos albotan las prioridades. Nos instan a verlos en nuestro futuro. Nos envían más al allá. Nos endurecen la cara. Nos sacan lágrimas. Nos hacen odiarlos entre besos y caricias prohibidas.
Nos hacen alucinar con prioridades inexistentes. Ustedes, ustedes, siempre ustedes.
Sin capaces de hacer tantas cosas con solo mirar a los ojos, ocultar las verdades, decir sus mentiras, hablar a media verdad, escucharnos sonreír.
Ustedes siempre. Sus poderes son naturalmente de otra galaxia.
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